Вероника ШУППЕ

Слияние красок –
сплетение чувств

Творение

Безмолвный образ в рамке неискусной.
Проси,
кричи,
лей слезы –
все одно…
Все тот же взгляд,
ни ласковый, ни грустный,
Далекий взгляд,
как бездны неба дно.
Кому пришло на ум избрать такого
Хранителем всех тайн и смутных дум;
Судьей,
священником,
наставником,
пророком,
Чей приговор – двенадцать тысяч лун?
А ведь художник был еще живой,
Едва ли кисть живого не грешна…
О чем он думал, глядя в холст пустой,
Когда земным пресытилась душа?
Молиться буду, обращусь к нему.
Мои минуты вечность не смущает.
Безумных люди на земле прощают,
А рассудительным готовят жизнь в раю…
Безумию молитву воздаю.

Все страх…

Что значит ненависть?
Во всех ли душах есть
Пристанище безудержному чувству?
Могу ли я воздвигнуть в ранг искусства
С большим умением подобранную лесть?
Быть может, и презренье – только вкус
Прекрасное с ничтожеством не путать?
И лишь надежда, что не обманусь, –
О сокровенном с холодностью думать?

Все страх.
И ненависть –
Щит гордости упрямой
От копий правды, что и сам не чист;
И лесть – боязнь, что мы не сможем сами
Без разрешения подняться ввысь.
Презрение… А может, это ты,
Когда никто присутствием не давит?
А может, зависть? Кто-то дни свои
Живет как дышит, с модой не считаясь.
Закрытый чувствам, счастлив часто был?
Боишься падать… крыльям веры нет…
А у меня, ты знаешь, нету сил
Вести с земли подсчет чужих побед.

* * *

Отвори мне, пожалуйста, дверь,
Когда я все пойму и раскаюсь,
Когда праздностью жизни намаюсь,
Ты, пожалуйста, снова поверь.

Мне же не к кому больше идти.
Ведь не к Богу ж с такими грехами!
Слышал я, милосерден Он с нами,
Но тебя Он мне не простит.

Слишком много ты слез пролила…
Слишком часто беду отводила…
Если б снова меня приняла…
Если б снова меня ты простила…

Отвори мне, пожалуйста, дверь,
Хоть пришел я с пустыми руками.
Весь мой путь, что усеян грехами,
Заметаю хвостом из потерь…


Старость

На измятой годами коже
Кое-где, как заплаты, смотрятся
Лоскутки, ни на что не похожие, –
Обветшала былая модница.

Белизна в голове пред вечностью,
Со всей мудростью на заклание
Уже завтра…
А все с беспечностью.
Понимает, а не сгибается.
И уходит,
Уходит призраком,
Расплатившись собой за счастие.
Обнищавшая и бессильная
Напоследок перед распятием.


Сущность

А на сердце моем весь мир,
С кубометрами океанов,
С городами, горами, людьми,
Рычит словно тигр в ранах!

А в руках моих нити прях,
Золотые и из крапивы,
Леденящий наводят страх,
Заплетаясь в одну картину!

В голове моей стужа дум,
Беспощадность и безнадежность!
Я рассудком почти на краю,
Почти верю в свою невозможность!

Надо мной висит чья-то тень,
Беспросветная, в черных дырах.
Говорят, что наступит день,
Когда станет земля могилой.

Подо мной, говорят, зиндан
Нескончаемых страшных пыток.
Там придется кричать всем нам
За удавшийся ряд попыток.

А в душе моей вечный свет,
От того все вокруг не без тени.
В их пророчествах смысла нет,
Они строят не то и не с теми…

* * *


Все начинается с тебя:
Мой сон, заря, случайность встречи
И наболевшее под вечер
Признанье белого листа,
И вольность мыслей непрощенных,
И взгляд, молящий об одном,
И равнодушно обреченный
Знакомый голос… не о том.

Все вдохновению подвластно!
За повседневностью твоей
Есть мир, безумный и прекрасный:
Там не жалеют воск свечей
За книгой или над душою,
В глазах ли, между строк – не суть,
Там люди ищут не покоя,
Там ищут ветра, чтоб вспорхнуть.


Поэт и муза

Сегодня ночь придется встретить стоя,
С тревогой дня.
Пятак луны не много стоит,
Когда война!
Художник, сказку рисовавший,
Пробит насквозь!
И труд его – уже вчерашний,
Знать не сбылось…
А я всего лишь бинтовала
Поток стихов.
Это была сквозная рана,
Когда любовь
В век социальных искажений
Теряет смысл!
Когда туман молвы и сплетен
Уже навис и
Не избежать!.. Куда ни глянь,
Повсюду мрак –
Взлетать нельзя!
Крылатый он, к земле припав,
На небе зря
Высматривал себе покой –
Покоя нет!
Ему к бескрылым на постой,
А мне вослед!


Разве много?

Кошкой,
мурлыча и нежно,
тень возле ног его
трется.
Это не я –
это солнце.
Тень
Никогда
Не коснется.
Света лучи в волосах
тонут,
А я представляю,
что пальцы мои утопают…
Жаль,
что лучи не ласкают.
Ветру без спроса можно
под куртку к нему
и дальше,
А я б обнимала слаще,
чем летнее небо
рощи!
Господи!
Разве много
Быть к нему ближе тени,
Освещать от тоски осенней
И собой
Его мир
Засеять?


Впечатление

Слияние красок – сплетение чувств,
Стирается разум, коснувшись,
И кажется пальцам: еще бы чуть-чуть…
В картину уйти, не вернувшись!

На гладком холсте переливы воды
И шум водопада лесного.
Посмотришь – услышишь и жажда томит.
Волшебник – художник Востока!

И верится глубже в лучи его солнц,
Чем в те, что теряются в тучах,
Как будто картина поймала восход,
В перламутр души окунувшись.

___

Вероника ШУППЕ. Родилась в 1999 г. в Ташкенте. Студентка 2 курса факультета
иностранных языков (русский язык и литература) ТГПУ им. Низами. Публиковалась
в сборниках «Молодая филология Узбекистана», «Инновации мировой филологии в
молодежной науке XXI века». В «Звезде Востока» публикуется впервые.

№ 6, 2018 год.

Author: admin_zvezda

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *